Su un acceso rosso tramonto
sotto gli ippocastani fioriti,
sul piazzale giallo di sabbia,
ieri, i giorni sono tutti uguali,
belli come gli alberi fioriti,
E' il mondo che sorride
e io vorrei volare. Ma dove?
Un filo spinato impedisce
che qui dentro sboccino fiori.
Non posso volare.
Non voglio morire.
Peter, morto a Terezin